картинка с несуществующей выставки

ночь удалась, а как следствие - и утро
подхожу к работе с яркой уликой в руке - бутылкой кефира
слушаю трансильванию, конечно же
на входе неумолимый охранник ждёт пропуск
но чтобы его достать, надо снять красную перчатку и залезть в глубокий кармашек
при этом перчатку надо же куда-то деть - кефир ведь
и вот стою я у входа с красной перчаткой в зубах, в одной руке - кефир, в другой пропуск...
в ушах - металлическая группа "Олимпик"

P.S. достать надо было пропуск, а не охранника

P.S.S. мои дорогие ночные друзья! Суздальский фестиваль - серьёзная заявка на победу. Давайте подойдём к делу со всей безответственностью... и поедем!

брррр

да что вы всё о своих мелочах
среди ночи проснулся ребёнок и говорит:
- Мама! Мне приснился такой страшный сон, что я даже боюсь его рассказывать! Тебе тоже будет страшно...
- Ну что ты, маленький, мне не будет, рассказывай...
- Мне приснился дядя, который страшным голосом говорил - ТЯП!


вот где ужас! а вы...

рабочее

(отличная фраза для начала сказки)

- ...и ничего у них не было - только два помидора и логотип...

выпускаем когти

специально для m_art_a
не знаю, насколько это вернёт её к жизни...
но вдруг будет созвучно

***
Ну вот, я здесь. А ты? Не звал, не ждал, не думал?
И вовсе ничего такого не хотел?
Слегка лишь надкусил – но испугался, плюнул
и после в стороне тихонечко сидел…

Ты просто наблюдал – как красный и тягучий
течёт на землю сок, куда ж ему ещё…
Он сам течёт – а ты внимательный, колючий
свой взгляд давно отвёл, глядишь через плечо…

Окликнуть? Но зачем? В ответ ты скажешь вяло:
«Я что? Я ничего. Всё сделала сама.»
Я всё сама, ты прав, всё с самого начала:
Жила. Была. Ждала. Любила. Умерла.

Да, хорошо, всё – я: ошибки, страсть и глупость.
Терпение – кафтан с плеча не моего…
Я – счастье, я - беда, горячность, сладость, тупость.
Я – всё. А что же ты? Ты – просто НИ-ЧЕ-ГО.

аааа, горшочек, не вари!

Я не знаю, стоять ли у этих часов?
Открывать ли зонт?
Шапку так? Или снять?
Есть мороженное, пить гранатовый сок?
Вдруг ты стоишь того, чтобы ждать...

Я не знаю, как это - прыгать в костёр
и не чувствовать, что горишь,
и желать,
чтобы веток подбросили восемь сестёр...
Вдруг ты стоишь того, чтобы знать?

Я не знаю, нужно ли про весну
мне пластинку старую заводить...
Опускать ли иглу в чёрную борозду?
Вдруг ты стоишь того, чтобы жить...