рецидив

Просто два самолёта летели, просто по небу. Далеко, и от этого следы их были тонки и ярки – как два пореза на синей ткани. А сквозь ткань – белый свет. Просто белый свет – по ту сторону ткани, а не по эту, как принято думать и говорить. Самолёты небо прорезают, птички штопают. А ночью становится видно, что оно всё равно как решето – в мелкую дырочку. И белый свет сквозь каждую.
Каждый из «них» был заточен и остр, вспарывал оболочку, как тонкий шёлк, лёгким движением сердца. И не обязательно в твою сторону то движение было. От каждого остался этот след. Белый? Всё-таки да. Льётся белый. У кого какой внутри, такой и льётся наружу. Какое-то время. Потом зарастает, если не трогать. Но иногда само как-то трогается, проводишь случайно пальцами – а там рубец, и белое что-то сочится, и светится.

(no subject)

а бывает так - вдруг понимаешь, что к некоторым вещам всё ещё относишься так же, как лет в 13, а некоторые вещи всё ещё чувствуешь так же, как лет в 8, а о чём-то знаешь всё то же, что и лет в 5, и... никак не решишь, что бы такого умного подумать по этому поводу.