ах да!

ещё мне в Праге приснился сон про то, как Ван Гог пришивает себе ухо обратно...

11 июня

Я к тебе с войны, мой хороший.
Видишь – кончики пальцев ещё дымятся
и висок чем-то белым слегка припорошен -
чьим-то прахом, порохом, пылью фаянсовой

от посуды, навылет пробитой очередью
пулемётной, мелкой, откуда не ждали.
Я уже узнаю всех врагов по почерку,
По засечкам на стали.

Из меня вообще-то солдат хреновый.
Что-то рвётся вокруг – я стою, улыбаюсь,
от снарядов не прячусь, даже не нагибаюсь.
Плачет, плачет по мне окоп двухметровый.

Чтоб сюда, к тебе, в эту тишь добраться,
я танкистам бутылку дала на чай.
Ладно-ладно, ну хватит смеяться!
Я с войны, мой хороший. Встречай.

(no subject)

А потом просыпаешься утром и чувствуешь, что в тебе – море.
Море такое тёплое... и какие-то там дельфины
на своём чирикающем языке прогоняют за море горе,
и горе, как солнце, неспешно проходит мимо.

И какая-то там вода простирается ровно от края до края,
выступая солёными брызгами на ресницах.
И какая-то там волна вдруг со дна песок поднимает,
но песок этот мягкий такой, золотистый.

А прибоем в ушах шумит что-то очень большое и светлое.
Не шумит, а звенит уже даже, бьётся о скалы.
Ты поводишь рукой, войско брызг собирая несметное
и смываешь к чёрту будильник девятым валом.